Abedules

Cuando veo abedules oscilar a derecha y a izquierda, ante una hilera de árboles
más oscuros, me complace pensar que un muchacho los mece.
Pero no es un muchacho quien los deja curvados, sino las tempestades.
A menudo hemos visto los árboles cargados de hielo, en claros días invernales
después de un aguacero. Cuando sopla la brisa se les oye crujir,
se vuelven irisados cuando se resquebraja su esmaltada corteza.
Pronto el sol les arranca sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve…
Esas pilas de conchas esparcidas diríase que son la rota cúpula interior
de los cielos. La carga los doblega hacia los mustios matorrales cercanos,
pero nunca se quiebran, aunque jamás podrán enderezarse solos.
Mas cuando la verdad se me interpuso en la forma de un hecho como
la tempestad, iba a decir que quizás un muchacho, yendo a buscar las vacas,
inclinaba los árboles... Un muchacho que, por vivir lejos del pueblo sólo
sabe jugar, en invierno o en verano, a juegos que ha inventado para jugar él solo.
Ha domado los árboles de su padre uno a uno,
pasando por encima de ellos tan a menudo que nada les dejó de su tiesura.
A todos doblegó; no dejó ni uno solo sin conquistar.
Aprendió la manera de no saltar de un árbol sin haber conseguido
doblarlo contra el suelo.
Entonces, de un envión, disparaba los pies hacia afuera y
saltaba del aire hasta la tierra.

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Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;

muy a menudo sueño en que volveré a serlo,

cuando me hallo cansado de mis meditaciones,

y la vida parece un bosque sin caminos donde,

al vagar por él, sentirnos en la cara

ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,

y un ojo lagrimea a causa de una brizna,

y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,

para luego volver y empezar otra vez.

Que jamás el destino, comprendiéndome mal,

me otorgue la mitad de lo que anhelo y me niegue el regreso.