Quiénes son ...

Quiénes son, quiénes son,

metidos en mi vida imponiendo ternura,

espectros como yo, momentáneos y vanos,

iguales a las hojas que pudre cada otoño,

y no dejan memoria.

Quiénes son, quiénes son.

Son éstos y no otros

de antes, de después,

frutos de muerte son sin remedio, 

sin falta irremisiblemente antes o después,

muertos tan fugazmente cálidos alentando y erguidos

y amando.. ¿por qué no?

amando sin pavor, sin conjugarse nunca,

la otra alma, el otro cuerpo,

la otra efímera vida.

Quiénes son, quiénes son.

Qué camada de muertos para el suelo que pisan,

qué tierra entre la tierra mañana.

Y hoy en mí

... qué fantasmas de tierra obligando mi amor.

Idea Vilariño