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El pasado es la única temporada que crece cada día. Desde el hoy solemos contemplarlo con un poco de angustia,
y nunca está completo.
La memoria se queda apenas con fragmentos, que no siempre
son los más relevantes.
En el pasado hay remansos de amor y pozos de odio.
Ruiseñores canoros y cigüeñas mudas.
Crímenes y caridades, octubres primaverales y junios congelados.
El pasado es un tango deslumbrante, que de a poco empalidece.
Un camposanto donde yacen esperanzas y quimeras.
Sólo sobreviven unas pocas utopías que no llegan a destino,
pero al menos nos animan, nos hacen creer que somos, que existimos.
En el pasado fluye el río, la lluvia balbucea.
El ayer es una envoltura de sucesos, de nunca más y todavía.
Cuántos puentes habremos cruzado entre el descanso y el cansancio,
entre el misterio y la revelación. Dicen que en el pasado crecen
las semillas del futuro, pero en qué jardín, en qué cantero,
si el futuro es cada vez más corto, más mezquino,
más gravamen de rocas imbatibles.
Lo pasado, pisado, dicen los pesimistas.
Después suspiran y a veces expiran.
Mario Benedetti
Vivir
Vivir Adrede
